CINÉ-REVUE

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His­toires de mises en scène!

. Un met­teur en scène de nos amis réglait une scène de son film. Un jeune homme devait entrer dans un salon et saluer la vieille douai­rière, puis ensuite pré­sen­ter ses hom­mages à la demoi­selle de la mai­son. Le jeune artiste répète, vient bai­ser la main de la vieille dame, puis ensuite s’in­cline devant la jeune fille. Alors celle-ci de s’écrier:

— Et moi, vous ne me bai­sez pas la main?

Le met­teur en scène inter­vient.

— Made­moi­selle, on n’em­brasse pas la main d’une jeune fille!

— Je m’en moque, s’écrie notre ingé­nue, je n’ac­cepte pas ça. C’est moi la vedette du film, c’est moi qui gagne le plus, c’est inad­mis­sible que Mon­sieur embrasse la main de Madame et pas la mienne! 11 ne sera pas dit que je serai moins bien trai­tée qu'une figu­rante!...

Notre met­teur en scène, homme d’es­prit, n’in­sista point. On tourna une fois la scène, sans pel­li­cule! pour satis­faire la vedette et l’on opéra

fiour le bon, le jeu réglé comme il devait l’être. Sans un cas pareil il ne faut jamais dis­cu­ter, comme le bri­ga­dier de la chan­son, la vedette a tou­jours rai­son!!

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Ÿ/jVorxurm<2f cm àro ccloyzccp DANS LA CONTRE/AINE

Il est venu seul au cinéma. Aus­si­tôt est-il assis qu’on le croi­rait pré­sident d’un club et chargé de diri­ger des débats. Son voi­sin de gauche exprime-t-il sa joie de ce que la séance va enfin com­men­cer, il lui jette à la face qu’il sera tou­jours temps de voir d’ineptes stu­pi­di­tés s’éta­ler sur l’écran. Ne lui répon­dez pas, vous n’en vien­driez pas à bout tant il a la rage d’adop­ter pour axiome le contre­pied du com­mun bon sens. Son inter­lo­cu­teur garde-t-il le silence, il n’en conti­nuera pas moins à vou­loir bol-ché­vi­ser sa res­pec­table quié­tude.

L’écran s’illu­mine: c’est Cha­riot bur­lesque et gouailleur, et la salle entière — lui excepté — s’es­claffe en un bon rire qui détend les muscles et chasse les noirs pen­sers. L’infàme contre-mineur dit alors bien haut “ sa honte de voir une telle bande d’im­bé­ciles rire depaieilles âne­ries »; entre deux épi­sodes sa voix se fait funèbre: on abê­tit le peuple, on lui cha­touille la rate pour l’em­pê­cher de voir les sombres hor­reurs de l’heure pré­sente. Le contre-mineur énu­mère pen­dant une accal­mie de rires les mal­heurs du genre humain, il dit l’atro-phie­ment de l’in­tel­lect des hommes, les charges

d’im­pôts qui nous accablent, le marasme de notre acti­vité natio­nale, la faillite des idées et des biens Tout cela est trop incom­men­su­ra­bleinent triste pour qu’il puisse même sou­rire.

Film dra­ma­tique: c’est son tour de rire et de bien rire. La face du bon­homme s’est faite béa­te­ment hilare en atten­dant les pas­sages ter­ri­fiants qui feront hale­ter toute la salle d’émo­tion et de peur.. Au moment pré­cis où la can­dide héroïne va être la proie inno­cente d’un répu­gnant séduc­teur, ou bien quand le vaillant jeune homme va être pré­ci­pité du haut de la falaise abrupte, le contre-mineur se tire­bou­chonne de rire, a des hoquets de bien-être et de joie impos­sible à conte­nir. Une bonne mère de famille tou­jonrs à la tâche dis­pute-t-elle ses pauvres gosses à la mala­die, un bon ouvrier sans reproche, probe et labo­rieux, est-il pré­ci­pité du haut d’un toit, l’hon­neur d’une frêle fleur de beauté est-il foulé aUx pieds par un misé­rable sans scru­pule: le rire répu­gnant atteint alors son sum­mum, coupé de hoquets de joie déli­rante et de .elle est bonne, elle est bien bon­nen néga­teurs de tout sen­ti­ment de pitié. Les voi­sins de cet homme bizarre l’in­ter­pellent, veulent le rap­pe­ler à quelque sen­ti­ment de com­mi­sé­ra­tion, faire revivre dans ce cœur mort un atome de pitié: il n’en a cure, réplique d’un lazzi bien lancé et ne fait trêve à son intem­pes­tif fou-rire que quand un autre film moins dra­ma­tique cesse de faire cou­ler la tou­chante rosée de larmes bai­gnant les visages fémi­nins.

Avant le dénoue­ment, à l’épi­sode le pluB empoi­gnant, son ins­tinct de conti'emine a connu ses meilleurs moments, le film est-il ter­miné par la puni­tion du traître et le bon­heur des bons et des humbles recon­quis après les longues affres de la dou­leur, l’étrange per­son­nage n’est plus satis­fait cette fois: cette petite oie blanche aurait dû mal tour­ner, elle n’au­rait eu que ce qu’elle mérite avec ses petits ' airs de mijau­rée; cette cra­pule d’ou­vrier “ probe et labo­rieux » ah bien oui, c’est moi qui aurait fait

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l'im­pos­sible pour l’es­tro­pier pour le res­tant de ses

Le pis, c’est que les opi­nions sub­ver­sives de cet “ ange du bizarre « com­mencent à gagner ses voi­sins. Il se forme peu à peu dans la salle un flot de détrac­teurs qui fait tache d’huile. Ce groupe gran­dis­sant voit tout avec d’autres yeux que le com­mun

les scènes humo­ris­tiques, boy­cotte l’en­ten­de­ment nor­mal de tous les spec­ta­teurs.

C’est une plaie, c’est une peste: on n’en vien­dra à bout qu’à la fin de la soi­rée quand la nuit et le silence auront repris pos­ses­sion de la salle de cinéma. Marmx.

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La Dac­tylo et le Jeune Pre­mier

Ceci nous fut conté ces jours-ci par un de nos amis, dont le bureau se trouve non loin de la place Ste Croix. Ren­trant à son « office » après déjeu­ner, notre homme enten­dit un bruit de voix pro­ve­nant de son cabi­net de tra­vail. Prê­tant l’oreille, il recon­nut que c’était sa dac­tylo qui télé­pho­nait. Et voici quel était le thème de la conver­sa­tion:

— Allô, je suis chez M. X... (Ici le nom d’une vedette de l’écran).

. .M. X... est souf­frant, j’ai appris cela, et je vou­drais bien aussi de ses nou­velles... De la part, d’une amie... (A ce moment X.. vient à l’ap­pa­reil). —- Excu­sez-moi, Mon­sieur, je n’ai pas l’hon­neur de vous connaître, mais... mais... je vous aimé tant au Cinéma, que je suis inquiète... car j’ai appris que vous étiez malade... Alors! — Un silence, on com­prend que X... remer­cie la jeune fille de son ama­bi­lité...

La dac­tylo reprend: « J’es­père, Mon­sieur, qui vous a bien remis mes fleurs?... Oh! non, ce n’étl:.. pas un bou­quet magni­fique, une simple gerbe, d’ailleurs rien n’est trop beau pour l’ar­tiste que j’aime!... — A ces mots, notre ami, esti­mant que la conver­sa­tion a suf­fi­sam­ment duré, entre dans son bureau et dit: « Tiens, Ber­tha, vous télé­pho­niez?» et la jeune femme de répondre:« Oui, Mon­sieur, à une de mes amies. Je deman­dais des nou­velles de son mari qui est souf­frant. Mais, il va mieux, heu­reu­se­ment. A pro­pos (??) je vou­lais vous dire, Mon­sieur, que j’au­rais besoin d’une petite aug­men­ta­tion, la vie chère ne me per­met même point de m’ache­ter de nou­velles bot­tines!... Un moment stu­pé­fait, notre ami resta coi, il retrouva enfin la parole... pour accor­der à sa dac­tylo ce qu’elle deman­dait, lit­té­ra­le­ment désarmé par une pareille audace!

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Sév­brin MARS

Le grand artiste qu’était Séve­rin Mars est mort subi­te­ment à Mantes, où il était en vil­lé­gia­ture. Avant d’être une des gloires les plus sûres du •cinéma, Séve­rin Mars fut un /—médien de grand talent.

Sou regard appuyé, sa hante taille en avaient fait un comé­dien d’écran extra­or­di­naire. On se sou­vient cer­tai­ne­ment de lui dans J'ac­cuse, où il fit la plus émou­vante peut-être de ses créa­tions.

Sorti du conser­va­toire, il se consa­cra d’abord à l’art mimique qui le des­ti­nait si natu­rel­le­ment à l’art muet. Il incarna dans de nom­breuses pan­to­mimes le légen­daire Pier­rot et devint ainsi le rival •de son homo­nyme Séve­rin, l’in­com­pa­rable créa­teur fie Chaud, d'ha­bits! qu’il devait reprendre cet été avec suc­cès dans un théâtre des Champs-Ely­sées.

•Puis il joua dans dif­fé­rents théâtres d’à-côté et se fit remar­quer notam­ment dans Taïaut et le Viol de Mau­rice Level. Il créa le, rôle du chien de l’Oi­seau •bleu de M. Mae­ter­linck, les Pier­rots à l’Am­bigu, la Marque de la, bête au Grand Gui­gnol. Il écri­vit une pièce, dont il joua le prin­ci­pal rôle au

Théâtre Réjane.

Le masque de Séve­rin Mars était mobile et expres­sif; c’était un artiste sin­cère et probe, épris fie son art.

La mort le sur­prend au moment où il met­tait en scène un de ses films: La Mort du soleil, dont il avait bâti le scé­na­rio avec Jean Legrand, pour lequel furent employés 50,000 mètres de pel­li­cule néga­tive et mon­tés plus de 60 décors. Séve­rin y était d’une rare beauté et y éga­lait ses plus beaux moments de la Roue et de J'ac­cuse.

Ce film ne devait être pré­senté à Paris qu'en novembre pro­chain, mais nous aurons l’oc­ca­sion de de voir pro­chai­ne­ment le grand artiste dans VAgo­nie des Aigles, dont nous avons dit le, triom­phal suc­cès à Paris (voi­ru0 6 de Ciné-Revue).

C’était un homme fort cultivé, très cour­tois et qui avait foi dans son art. Ses amis, ceux qui l'ont applaudi sansTe connaître, déplorent la perte d’un artiste de cette valeur intel­lec­tuelle et morale.

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LA DANSE

Un roi de Pont, dans l’Asie Mineure, se trou­vant à Rome du temps de Néron, assis­tait à la repré­sen­ta­tion des Tra­vaux d’Her­cule. Il fut si enchanté du dan­seur qui jouait le rôle du héros, il sui­vit avec tant de faci­lité tout le fil de l’ac­tion, il en com­prit si par­fai­te­ment tous les détails, qu’il sup­plia l’em­pe­reur de lui céder en cadeau ce mime extra­or­di­naire.

« Ne soyez pas étonné de ma prière, disait-il; j’ai pour voi­sins des bar­bares dont per­sonne n’en­tend la langue, qui n’ont jamais pu apprendre la mienne. Les geste s de cet homme leur feront entendre mes volon­tés».

Vu récit de cette anec­dote, on se rap­pelle aus­si­tôt,le maître à dan­ser du Bour­geois gen­til­homme, détaillant les ser­vices que son art pou­vait rendre à la poli­tique en fai­sant évi­ter aux hommes d’Etat les faux pas fré­quents et dan­ge­reux sur les che­mins glis­sants de la diplo­ma­tie; mais si le roi de Pont, envoyant un dan­seur en ambas­sade auprès de ses voi­sins gros­siers et sau­vages, semble au pre­mier abord jus­ti­fier la plai­sante théo­rie du maître à dan­ser, on recon­naît en y réflé­chis­sant davan­tage que dans son dis­cours à l’em­pe­reur Néron se trouve l’idée la plus phi­lo­so­phique que l’on puisse don­ner à la danse. — La danse est le geste de l’homme dans toute son éten­due; la danse, qui sait expri­mer les sen­ti­ments inté­rieurs de l’âme avec toute la magie des formes exté­rieures du corps, avec toute l’im­pé­tuo­sité des mou­ve­ments, peut deve­nir, en cer­taines cir­cons­tances, un lan­gage uni­ver­sel, facile à com­prendre du sau­vage placé au der­nier degré de l’es­pèce humaine.

Les vieux navi­ga­teurs qui, avec une barque de faible ton­nage, n’hé­si­taient pas à affron­ter les glaces polaires ou les rivages inhos­pi­ta­liers avaient recours à la puis­sance de la danse et de la musique pour apla­nir les dif­flc­ql­tés d’une pre­mière com­mu­ni­ca­tion avec les natu­rels. Ainsi John Davis, péné­trant, en 1585, dans le détroit qui porte son nom, fit jouer ses musi­ciens et dan­ser ses mate­lots; les indi­gènes, gens simples et sans mau­vaises inten­tions, com­prirent bien­tôt ce que ces signes vou­laient dire, et ils furent si char­més de l’ac­cueil qu’on leur fai­sait, qu’en peu de temps il y eut un grand nombre de canots le long des deux petits bâti­ments de l’ex­pé­di­tion.

C’est cer­tai­ne­ment le besoin ins­tinc­tif ou rai­sonné d’ex­pri­mer, par des mou­ve­ments caden­cés, un exemple de sen­ti­ments que le lan­gage le plus expres­sif ne sau­rait rendre, qui a intro­duit la danse chez tous les peuples, dans tous les siècles, dans toutes les céré­mo­nies, dans la reli­gion et dans la poli­tique, au sein de la poli­tique comme au milieu des plai­sirs.

Ici les prêtres saliens que Numa ins­ti­tue pour des­ser­vir l’au­tel de Mars, exé­cutent des danses dans leurs marches, dans les sacri­fices et dans les fôtes solen­nelles; ailleurs ce sont des ins­pi­rés qui, dans une mul­ti­tude de lieux, com­men­çant par une danse mesu­rée, se sentent peu à peu péné­trés de la divi­nité qu’ils adorent, se tré­mous-

,1) Voir daim Clnt-Hevue n‘ 12: l'Art Mimique

sent vio­lem­ment et s’aban­donnent à de rapides contor­sions déco­rées du nom de fureur sacrée.

Chez les Egyp­tiens, on dan­sait devant le bœuf Apis, dès qu’on l’avait trouvé; on dan­sait dans les. fêtes en son hon­neur, et quand il mou­rait, on* dan­sait encore.

La reli­gion juive admet­tait aussi la danse dans ses céré­mo­nies: David dansa devant l’Arche, et l’Eglise chré­tienne a eu elle-même dans les pre­miers siècles une danse sacrée, comme démons* tra­tion exté­rieure de la dépen­dance des créa­tures.. Les der­viches turcs exé­cutent avec un zèle infa­ti­gable une sorte de mou­li­net, si violent etr ’ rapide qu’ils finis­sant par tom­ber épui­sés sa—, mou­ve­ment, pré­ten­dant célé­brer par ce ter­rible exer­cice la fête de leur fon­da­teur Mene­laüs, qui tourna en dan­sant pen­dant qua­torze jours, dit-on sans se don­ner de relâche, au son de la flûte de son. com­pa­gnon.

Il est tout natu­rel de dan­ser aux noces, aux fes­tins — nous ne nous en fai­sons faute — et cette cou­tume nous est com­mune avec tous les peuples, anciens. Mais même dans les tristes cir­cons­tances, des funé­railles, l’usage de la danse avait été conservé par les Athé­niens et les Romains. Ces der­nier savaient, en l’oc­cur­rence, intro­duit un usage fort remar­quable: celui de Var­chi­mime, lequel, cou­vert d’un masque res­sem­blant au défunt,, revêtu de ses habits, pei­gnait par sa danse les actes les plus saillants, bons ou mau­vais, du per­son­nage qu’il repré­sen­tait.C’était une sorte d’orai­son funèbre en action, qu’on pré­ten­dail impar­tiale..

L’his­toire nous a conservé une foule de faits rela­tifs à la danse chez les Anciens, et nous savons que les riva­li­tés des dan­seurs de théâtre ont pu quel­que­fois sou­le­ver des émeutes pars leurs chauds par­ti­sans. Socrate tenait fort à eu cuter les danses qu’il avait apprises d’As­pa­sie. Le-grave Caton, mal­gré ses soixante ans, rede­vint élève d’un maître à dan­ser pour paraître hono­ra­ble­ment dans un bal. Ensuite la que­relle des. mimes Pylade et Batyle, sous le régime d’Au­guste,, fut si vive que leurs cabales absor­bèrent toutes les autres, au grand plai­sir de cet habile empe­reur qui exi­tait le goût du théâtre dans un but de poli­tique et de police. Les Romains pre­naient une si grande part au spec­tacle, les dan­seurs expri­maient leurs sen­ti­ments avec une telle vérité de carac­tère, que sou­vent la mul­ti­tude entraî­née-repro­dui­sait machi­na­le­ment la scène qui se dérou­lait sous ses yeux, jetant.les hauts cris, pleu­rant,, par­ta­geant les fureurs d’Ajax, se dépouillant de ses habits, comme l’ac­teur qui repré­sen­tait le héros. Quelques-uns même, dans l’ex­cès du délire pro­vo­qué par l'imi­ta­tion, en venaient aux mains,, ou ros­saient impi­toya­ble­ment leurs voi­sins. On avait déjà vu sur le théâtre d’Athènes la danse des. Eumé­nides, divi­ni­tés bar­bares, char­gées de la ven­geance du ciel, prendre un si effroyable carac­tère, que le peuple s’ôtait enfui, que de vieux guer­riers avaient trem­blé de tous leurs membres. et que l’Aréo­page, lui-même, s’était senti trou­blé-

(A suivre )

— CJNË-REVUE

Georges Car­pen­tier, cham­pion de France et d’Eu­rope, le glo­rieux vaincu du match géant qui le mit aux prises avec le géant amé­ri­cain Demp­sey; Georges Car­pen­tier! Son nom seul suf­fi­rait à assu­rer le suc­cès d’un Hlm, mais encore faut-il que les scé­na­rios soient bien étu­diés et d’un inté­rêt réel. On peut dire qu’à cet égard les scé­na­rios où Car­pen­tier a joué un rôle n’ont pas per­mis de se rendre un compte suf­fi­sant des qua­li­tés scé­niques qu’est Car­pen­tier, artiste ciné­ma­to­gra­phique,

U n’en est pas de même du film que nous tenions à pré­sen­ter au public belge:«L’Homme Mer­veilleux»,acquis par Luxor - Film, nous montre un Car­pen­tier acteur i nsoup­çonné j usqu’à

ce jour. Ge film n’est pas une exhi­bi­tion; c’est une intrigue très bien char­pen­tée, aux péri­pé­ties émou­vantes, qui met­ten­ten valeur­non­seu­le­ment les qua­li­tés spor­tives du prin­ci­pal inter­prète, mais encore et, sur­tout ses qua­li­tés de comé­dien dans de nom­breuses scènes dra­ma­tiques et sen­ti­men­tales.

Le scé­na­rio met aux prises un jeune atta­ché à la mis­sion fran­çaise aux Etats-Unis: Henri d’Ar­vant, et un ingé­nieur amé­ri­cain peu scru­pu­leux: Alan Gard­ner. Par l’en­tre­mise de ce der­nier, d’im­por­tants mar­chés ont été pas­sés entre te gou­ver­ne­ment fran­çais et une impor­tante société amé­ri­caine de machines agri­coles. Gard­ner vou­lant fal­si­fier les chiffres des mar­chés à son pro­fit, ne recule pas devant un meurtre pour s’em­pa­rer des contrats. On cherche le cou­pable et sur les insi­nua­tions de l’in­gé­nieur, on arrive à soup­çon­ner d’Ar­vant. Une seule per­sonne garde toute sa confiance au jeune Fran­çais, c’est Miss Doro­thy Sto­ner, la fille du direc­teur de la Société amé­ri­caine. A cause d’elle, d’Ar­vant accepte le défi que lui lance Gard­ner dans le cham­pion­nat de boxe de l’At­le­tip Club. Après avoir mis knock-out son adver­saire dans un com­bat mou­ve­menté, il triomphe défi­ni­ti­ve­ment du cri­mi­nel en appor­tant devant la jus­tice les preuves de sa culpa­bi­lité.

Est-il néces­saire d’ajou­ter qu’un mariage unira par la suite, Henri d’Ar­vant à Doro­thy Sto­ner? '

Cette action dra­ma­tique est pré­sen­tée avec la luxueuse mise en scène des grands films amé­ri­cains: la fête de l’Ath'le­tic Club, la récep­tion mon­daine ori­gi­nale où toute une jeu­nesse élé­gante prend joyeu­se­ment des ébats nau­tiques, le match de boxe, d’une réa­lité impres­sion­nante, consti­tuent les prin­ci­paux « clous » de ce film, émaillé de détails char­mants ét mer­veilleu­se­ment éclairé par le charme spi­ri­tuel de Miss Fair Bin­ney. En pro­di­guant dans cette bande, le meilleur de son talent, la jeune « star » amé­ri­caine a sans doute com­pris qu’au stu­dio comme au ring, Car­pen­tier est un adver­saire avec lequel il con vient de comp­ter. K.

toyal - Zoo­lo­gie Cinéma

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Pro­gramme du 13 au 18 août

Gau­mont-Jour­nal

SUPRÊME SACRI­FICE

Grand drame en 5 par­ties.

Pro­gramma van 13 tot 18 Oogst

Gau­mont-W eek­blad

OPPERSTE OPOF­FE­RING

Groot drama in 5 dee­len.

L’Ami des Mon­tagnes y De Vriend der Ber­gen

Grand film d’art Gau­mont, inter­prété par M. André NOX et Ml|e MADYS

Kunst­film Gau­mont .ver­tolkt door M. André NOX en Mej. MADYS

SUPREME SACRI­FICE

OPPERSTE OPOF­FE­RING

Boggs-Court, le quar­tier le plus pauvre de New-York, est visité par Brad­ford Vin­ton. II y remarque une jeune fille dont il fait la connais­sance et à laquelle il confie ses pro­jets. Ils se lient d’af­fec­tion et pro­jettent de s’unir, mal­gré l’op­po­si­tion du père du jeune homme. Brad­fort ne pou­vant flé­chir la volonté pater­nelle, quitte ses parents, veut retour­ner auprès de sa fian­cée Syl­via, mais celle-ci a dis­paru. Remer­cié par le jour­nal où il était rédac­teur, Brad­ford ouvre un res­tau­rant dans le quar­tier pauvre. Il y vient entr’autres, le fils d’un avo­cat; le nou­vel hôte­lier découvre que cet homme se livre au com­merce de drogues défen­dues par la loi. 11 veut se débar­ras­ser de lui, mais l’homme revient, et le blesse griè­ve­ment au cours d’une rixe. A l’hô­pi­tal, il est soi­gné par Syl­via qui exerce l’em­ploi de garde-malade Ren­dant son séjour à l’hô­pi­tal, Syl­via a reçu la confes­sion d’une femme qui s’ac­cuse d’avoir fait une dépo­si­tion men­son­gère pour enta­cher l’hon­neur d’une jeune fille. La fian­cée de Brad­ford a appris de la sorte le nom de ceux qui tra­vaillaient à sa perte. La plaie du jeune homme étant grave, il ne peut être sauvé que par la trans­fu­sion du sang. Syl­via s’offre pour ce sacri­fice.Entre temps le père et la mère de Brad­ford sont venus visi­ter leur fils. Le père Brad­ford est plein d’ad­mi­ra­tion pour Syl­via qui a plus donné à Brad­fort que lui-même l’eût pu avec tout son or; il place la main de la jeune QUe dans celle de son fils.

Brad­ford Vin­ton bezoek de arm­ste wijk van Naw-York, en ont­moet er een meisje, waar­mede hij ken­nis maakt; wel­dra wint zij zijn ver­trou­wen en zijn liefde, en belooft hem te hel­pen. Zij zou­den trou­wen, maar de vader van Brad­ford wil daar niet van hoo­ren. De jon­gen ver­laat het ouder­lijk huis, en wil Syl­via, zijn meisje, gaan opzoe­ken, maar ze is spoor­loos verd­we­nen. Hij zelf heeft zijn onts­lag gekre­gen in het dag­blad waar­van hij ops­tel­ler was, en zal nu een her­berg oprich­ten in de arme wij­ken der stad. Een zij­ner klan­ten is de zoon van eenen advo­caat; Brad­ford ver­ne­meud dat die man han­del dri­jft in ver­bo­den dro­ge­ri­jen, heeft onee­ni­gheid met hem, en wordt door hem gewond. In het hos­pi­taal over­ge­bracht, wordt Brad­ford er door Syl­via ver­zorgd, die zich aan de dienst der zie­ken gewijd heeft. In het zie­ken­huis' heeft ze de beken­te­nis van eene vrouw gehoord, die zich bes­chui­gigde een valsche eed gedaan te heb­ben om een meisje te ontee­ren; zoo ver­nam Syl­via de namen van hen die Brad­ford en haar schade berok­ken­den. Doch de jonge gek­wetste is erg getrof­fen geweest, en kan maar gered door over­tap­pen van bloed. Syl­via biedt zich aan voor deze opof­fe­ring, en de heel­kun­dige bewer­king loopt voor bei­den goed af. Nu komt ook de vader van Brad­ford aan de sponde van den ziekte, ver­neemt de oppertste opof­fe­ring van het held­haf­tig meisje, en begri­j­pend dat zij zijn jon­gen meer heeft gege­ven dan hij het niet al zijn goud bad kun­nen doen, stemt hij toe in het huwe­lijk.

CINÉ-REVUE -

d’un dieu et les impre­sarli les plus muni­fi­cents, se dis­pu­tèrent ses enga­ge­ments à coups de bank-notes. Mais ce fut à la Havane qu’il bat­tit le record des cachets en obte­nant dix mille dol­lars pour une soi­rée.

M. Caruso avait ainsi acquis une for­tune colos­sale. Il avait ses gardes du corps, char­gés sur­tout de le pré­ser­ver contre les sur­prises d’une inter­view et l’in­sis­tance des sol­li­ci­teurs de tous genres.

Marié depuis quelques année sà une Amé­ri­caine, il était père d’une petite fille qu’il ado­rait.

Caruso fut sur­tout l’in­ter­prète des com­po­si­teurs ita­liens contem­po­rains: Puc­cini, Mas­ca­gni, Leon­ca­vallo, et il aida beau­coup à la dif­fu­sion de leurs œuvres.

« Il me plaît, disait-il volon­tiers, de ser­vir ma patrie et mes com­pa­triotes dans mon art. »

Caruso est mort

Comme tous les artistes, Caruso avait son vio­lon d’Ingres: un incon­tes­table talent de cari­ca­tu­riste dont il riait volon­tiers et dont il était

Le célèbre ténor Enrico Caruso vient de mou­rir à Naples. Souf­frant depuis de longs mois, il fut atteint il y a quelques jours d’une péri­to­nite aiguë qui ne lais­sait aucun espoir de gué­ri­son. Son état phy­sique avait d'ailleurs été influencé par son état moral: Caruso savait qu’à la suite de l’ac­ci­dent qui lui était sur­venu à New-York (il s’était rompu une corde vocale) il serait désor­mais dans l’im­pos­si­bi­lité de retrou­ver sa voix et il en éprou­vait une indi­cible dou­leur.

Caruso” était le repré­sen­tant le plus renommé de l’art contem­poi'ain du bel canto. L’éten­due de sa voix était pour ainsi dire sans limite et celle-ci com­pen­sait, par sa beauté natu­relle, l’in­suf­fi­sance tech­nique de l’ar­tiste.

C’est faux Etats-Unis que la répu­ta­tion de Caruso s’af­firma plei­ne­ment. On l’y fêta à l’égal

plus fier que de ses triomphes scé­niques. Il meurt à cin­quante ans.

UNE CHAIRE DE CINEMA

C’est 6 Munich qu’elle va être créée. Et il nous faut bien envie'r, une fois de plus, l’ini­tia­tive et le sens de l’ac­tua­lité des Alle­mands., Il y a un moment, en effet, qu’ils ont ces­sé' de consi­dé­rer le cinéma comme une amu­sette à l’usage exclu­sif des enfants. Le cinéma, c’est comme les fables de La Fon­taine. Les enfants; les disent. Les grandes per­sonnes sont seules aptes à les com­prendre.

Chez nous, le cinéma en est encore aux confé­rences, aux reven­di­ca­tions Inutiles,, aux expé­riences qui ne prouvent pas gran­do­hose. Il y aurait, sans doute, mieux à faire...

(« L’Œuvre ».) Henri SIMONL

— CINÉ-REVUE

BER­THA!

Elle s’ap­pelle Ber­tha! Elle est dac­tylo dans une mai­son d’édi­tion de Bruxelles.

Depuis qu’elle a vu son héros au cinéma, ses jours sont trou­blés... et ses nuits éga­le­ment! Elle y songe constam­ment, col­lec­tionne les por­traits de l’élu de son cœur et lui écrit chaque soir, une longue lettre... qu’elle conserve dans un cahier spé­cial où elle déverse le trop-plein de son âme! Timide, elle n’ose recher­cher son héros, ni lui avouer sa flamme. Et il a fallu un curieux hasard pour nous mettre en pos­ses­sion du livre où Elle confie au papier le jar­din secret de son cœur. Il n’y a point d’obs­tacles qui retienne un jour­na­liste, et sans pudeur, puisque nous ne nom­mons point autre­ment que par son pré­nom de’ Ber­tha, l’hé­roine de cette his­toire, nous pou­vons publier quelques extraits de ses amou­reuses confi­dences:

«Je vous ai vu hier soir, au cinéma, mon bel « ami connu et inconnu à la fois. Je vous adore « dans ce rôle.​Votre jeu me pas­sionne, votre phy-a sio­no­mie me met en émoi et chaque fois que a votre figure appa­raît à l’écran, mon cœur bat « un peu plus fort. Je n’aime pas cette femme qui « joue avec vous. Elle est jolie, évi­dem­ment, mais « enfin je ne l’aime pas! je parie de la blonde.celle a qui joue le rôle de Ber­na­dette! Serais je jalouse « par hasard? Qui sait? Peut-être!. . etc..., etc...»

Et nous avons pu lire des pages entières sur ce cha­pitre! Ah! cinéma, cinéma! Que de cœurs furent bri­sés par ta faute! Pauvre petite Ber­tha!

Pour la publi­cité de cette revue, veuillez vous adres­ser à M. A. DEL­MAR­CEL, 2.5, rue Dupré, à Jette — Téléph. B 16659 ou au bureau du jour­nal, tz, rue Charles De Cosier.

INCO­HÉ­RENCE

Pour­quoi, en sor­tant d’une salle de cinéma, l’opi­nion du public n’est elle pas faite, pour­quoi tant de diver­gences de vues quand il s’agit de don­ner son appré­cia­tion sur un film, alors que les spec­ta­teurs d’une pièce de théâtre sont en

fronde majo­rité d’ac­cord sur les beau­tés ouïes éfauts d'un drame ou d’une comé­die jouée « aux feux de la rampe »? Com­ment expli­quer que ce même public ne puisse avoir une opi­nion com­mune en ce qui concerne les épi­sodes vus sur l’écran?

C’est cette « inco­hé­rence » que notre excellent con frère Jacques Cor a voulu mettre en lumière dans un article paru dans « la Ciné­ma­to­gra­phie fran­çaise », à laquelle nous emprun­trons les lignes qui vont suivre:

Vous avez cer­tai­ne­ment remar­qué la dif­fi­culté» je dirais même l’im­pos­si­bi­lité qu’il y a pour les gens qui suivent le Cinéma à se mettre d’ac­cord sur la valeur d’un film.

Ce phé­no­mène est extrê­me­ment curieux en ce sens­qu’il est par­ti­cu­lier au cinéma.

Lorsque paraît à la scène une pièce de théâtre, il est rare qu’il ne se réunisse» pas, sinon une una­ni­mité, du moins une forte majo­rité, soit pour la louer, soit pour la déni­grer. Il en est de même en lit­té­ra­ture, les avis sur les œuvres litté-raires sont assez peu par­ta­gés, elles plaisent plus au moins, mais leur valeur intrin­sèque est géné­ra­le­ment admise ou reje­tée par une grande majo­rité pen­sante.

A quoi cela tient-il donc qu’un film, qu’à peu près tous les films, ne puissent réunir un nombre desuf­frages leis qu’il en résulte une opi­nion géné­rale défi­ni­tive, soit en bien, soit en mal? je me le suis sou­vent demandé, et pour­quoi la pro­jec­tion à l’écran est-elle seule l'ob­jet de ce phé­no­mène bizarre?

Il ne s’agit ici, bien entendu, que de l’opi­nion des gens de bonne foi puis­qu’avec les autres toute dis­cus­sion est inutile. Il ne s’agit pas non plus des opi­nions émises par des feuilles inté­res­sées où les louanges éclosent comme un par­terre de fleurs sous l’ac­tion pro­pice d’un arro­sage abon­dant, ni de celles, au contraire, qui assas­sinent les films sur les­quels ne s’est pas abat­tue la rosée bien­fai­sante de la publi­cité, et nous en connais­sons, n’est-ce pas? De ces deux caté­go­ries l’opi­nion est négli­geable. Je ne parle que de l’opi­nion du Public, de celui qui paye sa place dans les salles, qui pour cent sous, achète un peu de joie, d’émo­tion ou de plai­sir, de celui qui juge en der­nier res­sort, de celui pour qui toute la ciné­ma­to­gra­phie tra­vaille et dont en fin de compte, l’opi­nion fait le suc­cès ou la décon­fi­ture d’un film.

Eh bien, ce public là, écou­tez ses réflexions à la sor­tie; vous serez frappé de leur inco­hé­rence et sur­tout de ce qu’elles ont de terne, de vague et de rela­tif:

« Oui! ce n’est pas mal! mais le scé­na­rio???... » « L’His­toire est confuse... mais la photo rachète ».

« La pho­to­gra­phie est ignoble, heu­reu­se­ment que le rapt est inté­res­sant! » « Quelle mise en scène ridi­cule! »

« Quel talent a ce Gron­duc!! » A la sor­tie d’un théâtre vous ne consta­tez rien de tel. Ou le public a été pris, empoi­gné et son enthou­siasme se mani­feste una­ni­me­ment, ou il s’est ennuyé et vous le lisez sur la figure de cha­cun.

Le phé­no­mène est encore beau­coup plus­cu­rieux à la sor­tir d’une pré­sen­ta­tion spé­ciale. Il ne se ren­contre dans ces sortes de mani­fes­ta­tions à peu près que des gens habi­tués à voir du film, parce que c’est leur métier. Si vous faites la part des choses, que vous écar­tiez ceux qui, soit par sno­bisme, soit par sym­pa­thie pour l’au­teur, soit au contraire par anti­pa­thie pour celui-ci, assistent à la pro­jec­tion avec des pré­ven­tions et si vous ne pre­nez que les autres, les indé­pen­dants, vous consta­te­rez chez ceux-ci une impos­si­bi­lité de se mettre d’ac­cord sur la valeur du film; et pour­tant ces gens-là sont des habi­tués, leur œil est fait à la pro­jec­tion, et pour­tant les uns ne voient pas ce que les autres ont vu.

J’en suis amené à conclure qu’en rai­son de ce que l’im­pres­sion ciné­ma­to­gra­phique a de fugi­tif elle ne peut être exac­te­ment et tota­le­ment per­çue que par ceux qui sont doués d’une orga­ni­sa­tion ocu­laire et céré­brale bien éta­blie èt bien adap­tée, qu’une par­tie seule­ment des spec­ta­teurs en est pour­vue et que c’est cette dif­fé­rence de per­cep­tion qui crée les dif­fé­rences d’opi­nion.

Il n’en est pas moins vrai que cet état de chose est mal­heu­reux. Il serait tout à fait sou­hai­table qu’une impres­sion bonne ou mau­vaise, mais abso­lue, s’im­po­sât dans toute salle à la vision d’un film. Ce serait l’éli­mi­na­tion auto­ma­tique des mau­vaises œuvres et le suc­cès assuré des bonnes.

Je serais Direc­teur, que je ne redou­te­rais rien tant que le silence et l’in­dif­fé­rence de mon public, et je sau­rais trou­ver dans ses mani­fes­ta­tions des indi­ca­tions pré­cieuses de ses pré­fé­rences. A l’heure actuelle, com­ment vou­lez-vous qu’un Direc­teur sache si son pro­gramme plaît, alors qu’il se trouve devant un public muet?

Si j’étais Direc­teur, je ne crain­drais pas avant chaque grand film défaire pro­je­ter sur l'écran une annonce ainsi conçue:

« Mes­sieurs les Spec­ta­teurs sont priés de mani­fes­ter leur appro­ba­tion ou leur répro­ba­tion du film que nous allons leur pré­sen­ter. » il faut obli­ger le public à se faire des opi­nions, pour cela il faut l’en­cou­ra­ger à- les mani­fes­ter. De leur contra­dic­tion même, naî­tront l’en­thou­siasme, et rien n’est plus com­mu­ni­ca­tif; leur expres­sion exci­tera son inté­rêt.

Avez vous jamais assisté à une pro­jec­tion dans une salle de Mar­seille? Là, on mani­feste! A chaque ins­tant pen­dant que se déroulent les péri­pé­ties du film, fusent à tra­vers la salle les réflexions les plus baroques, les appré­cia­tions les moins modé­rées: « Hardi! ne le lâche pas! « II le tient «. « Non ». « Si ». « Il va l’avoir ». « Ah! c’te gueule qu’y fait ». « C'est bien fait, tu l’as pas volé, cra­pule! » « Atten­tion! Il est der­rière toi! »

Et, il n’y a pas de ville en France où les salles de pro­jec­tion fassent de meilleures affaires.

Jacques Con.

— CINE-REVUE

LES BRUI­TEURS

Le cinéma par­lant fait en ce moment beau­coup par­ler de lui—c’est le cas ou jamais — les uns font de cha­leu­reux éloges de la mise au point d’une inven­tion vieille déjà d’une dizaine d’an­nées; les autres la com­battent en disant et en écri­vant (les adver­saires du cinéma parlent et écrivent beau­coup) que le cinéma étant un art muet, il est par­fai­te­ment inutile et peut-être même dan­ge­reux de vou­loir le détour­ner de sa des­ti­na­tion. Cha­cun, en cette affaire, défend avec opi­niâ­treté son opi­nion. Mais il existe un moyen terme qui met­trai*-‘opt le monde d’ac­cord: ce sont les brui­teurs!*!.!« 'con­naît leur rôle pen­dant la pro­jec­tiôn d’un film. Les brui­teurs eurent leur vogue jus­qu’en août 1914. Beau­coup firent leur che­min puis­qu’ils occupent .aujour­d’hui des situa­tions bien rému­né­rées dans l’in­dus­trie et que même l’un d’eux qui cumu­lait l’em­ploi de brui­teur avec celui de confé­ren­cier fit for­tune en quatre ans dans l’ex­ploi­ta­tion; il vient cet homme de se reti­rer des affaires pour cou­ler des jours heu­reux dans une villa qu’il a ache­tée dans les Cha­rentes. Allons-nous retrou­ver dans la fosse aux musi­ciens ou der­rière l’écran l’homme qui imi­tait le bruit de la mer, les orages, le galop des che­vaux, la tré­pi­da­tion des autos, l’homme qui cas­sait les assiettes, etc... etc...?

Dans quelques ciné­mas qui pos­sèdent de bons orchestres le brui­teur ne serait pas très recom­man­dable, mais dans d’autres, il ferait oublier la caco­pho­nie des musi­ciens affreu­se­ment mau­vais. Ce serait un bon résul­tat.

Paroles à médi­ter

«Se dés­in­té­res­ser du théâtre, d’écla­rait l’autre jour un ora­teur fran­çais, est grave; se dés­in­té­res­ser du cinéma est plus grave encore, car celui-ci ne s’adresse pas seule­ment à ijn pays, mais au monde entier. Le cinéma a une enorme impor­tance morale et sociale. Il faut deman­der aux pou­voirs publics de sub­ven­tion­ner le sep­tième art; le cinéma ne doit pas être exclu­si­ve­ment* un com­merce; c’est un véri­table ser­vice public, car il a une influence mora­leet sociale dont dépend l’ave­nir du pays et sa répu­ta­tion dans le monde entier. »

La Lune de miel de Demp­sey

A Londres, il n’est bruit que du mariage du cham­pion du monde pour la boxe avec une jeune « star» de l’écran, la jolie Miss Goce­lyn. Les deux tour­te­reaux seraient allés pas­ser leur « honey­moon» en Cali­for­nie.

On sait que Demp­sey est lui-même une vedette du cinéma; nous pro­met­tons à nos lec­teurs d’illus­trer pro­chai­ne­ment les pages du «Ciné-Revue» avec des pho­tos d’un film où il s’est par­ti­cu­liè­re­ment dis­tin­gué.

On peut se réjouir de ce que des hommes tels que le cham­pion de boxe aient trouvé leur vio­lon d’Ingres dans læ pra­tique du cinéma, ne fût-ce que pour lui faire pas­ser des loi­sirs qui doivent être nom­breux entre deux matchs sen­sa­tion­nels.

DÉRAILLE­MENTS QUO­TI­DIENS

— Älamaiic­ci'it quTe)}e u’osc pas voya­ger,

Je com­prends ça, si tu étais mignonne tu irais la cher­cher.: Des­sin FIEIUUJ FAL­KE' (Jour­nal)

DES MALINS

— Voue ne me ferez pas croire qiï’ou peut nager sans remuer les bras ni les jatnbe»s î

— Eh bien, et les pois­sons? Com­ment font-ils? (Jour­nal)

— Non, mon­sieur, le cais­sier est parti à la mer — Oui, nous for­ce­rons les portes cfti Par­le­ment: demain, toutes môme qu’il a dit: -Enfla je vais pou­voir bar­bo­ter à les femmes belges pour­ront pré­tendre â deve­nir femme de Chambre! mon aise!» (Le Peli­can) (Pour­quoi Pas)

Les “ GRIF­FON,, 1921 doivent plaire

Le temps des navets a vécu

On sait quel sens désas­treux les ciné­ma­fo­gra-phistes aver­tis donnent au mot navet. Il n’est pas des plus flat­teurs. C’ett habi­tuel­le­ment un film inco­lore, indo­lore et sans saveur, que les direc­teurs cata­loguent dans la der­nière caté­go­rie des scènes de rebut, et qui, à tout bien prendre ne fait de mai à per­sonne, qu’à la bourse du direc­teur et à la répu­ta­tion de son éta­blis­se­ment. A part celà, le navet est inof­fen­sif... C’est le mal blanc de l’ex­ploi­ta­tion. Ce n’est pas dan­ge­reux, mais ter­ri­ble­ment dou­lou­reux pour ceux qui en sont affli­gés.

Le fâcheux est que le navet n’est pas un mal soli­taire, le navet se vend par bottes et se livre par caisses... que dis-je?par bal­lots...

Etant donné la fâcheuse répu­ta­tion du navet, d’im­por­tants lin­guistes ciné­ma­to­gra­phistes ont décidé de rayer ce mot de leur voca­bu­laire et cette mar­chan­dise de leurs livrai­sons.

Res­pi­rons, mes frères!

Mais voici qu’un lous­tic, pince-sans-rire, ne parle rien moins que de rem­pla­cer ce mot honni par celui plus comes­tible d'ar­le­quins.

Le navet est mort, par­fait! mais ne nous lais­sons pas encom­brer par les ‘pro­grammes arle­quins qui n’ont jamais vu le feu des pro­jec­teurs de la Mutua­lité.

Ils sont aussi indi­gestes que les navets défunts qui veulent se réin­car­ner sous ce nou­veau vocable.

Jeune homme désire faire connais­sane avec jeune fille aimant le ciné.

Ecrire A. G. V., bureau du jour­nal.

irous nous sommes ins­pi­rés des leçons de l’ex­pé­rience pour conden­ser dans un petit nombre de modèles les desi­de­rata du débu­tant moto­cy­cliste et ceux du moto­cy­clisfe expé­ri­menté ama­teur de grand tou­risme dést— reux de réa­li­ser des ran­don­nées en pays très acci­denté avec accou­ple­ment d'un side­car.

Loin d’en­trer dans la voie de cer­taines concep­tions ten­dant à (aire de la moto­cy­clette un engin trop lourd, dan­ge­reux à manier, à méca­nisme com­pli­qué, nous nous sommes appli­qués à main­te­nir la moto­cy­clette dans le cadre qu'elle doit avoir et nos clients consta­te­ront avec satis­fac­tion que nos modèles 1911 gardent une grande net­teté dans la ligne, une sim­pli­cité très grande dans tous leurs organes PAR­FAI­TE­MENT ACCES­SIBLES.

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Nous avons arrêté notre choix sur un gui­don assu­rant avec la dis­po­si­tion de la selle et des repose-pieds une posi­tion tout à fait natu­relle.

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CINÉ-REVUE —

jCa paae

votre goût quand ce goût, et cela arrive sou­vent, (c’est vous qui par­lez), est judi­cieux. Mais, pour qu’il le soit, il vous faut des tuyaux (c’est tou­jours vous!!) Et vous me deman­dez de vous éclai­rer.

Je me réser­vais de vous mon­trer à l’époque des vacances quelques jolies robes simples pou­vant conve­nir aux fillettes de cinq à quinze ans.

J’ai donc groupé sur cette page trois char­mantes rob.​es. L’une est en fou­lard rouge géra­nium tout par­semé de ronds bleu ancien. Un biais bleu borde le décol­leté, les manches et le bas de ( de la jupe ainsi que les épaules et les emman­chures. Pas de cein­ture, mais un ruban vieux bleu cou­lis­sant les côtés seule­ment et s’y nouant.

L’autre est en shan­tung jaune œuf rayé de vert pâle. La petite jupe fron­cée est posée sur le cor­sage plat bou­tonné de jaune et vert. Cette robette, faite pour une fillette de quatre à cinq ans, est char­mante de sim­pli­cité et vous convien­drait par­fai­te­ment, mignonne, en la fai­sant pour votre taille.

11 en est une autre, faite de crêpe de chine, qui est d’une fraî­cheur de clair matin. Elle est, d'ailleurs, rose aurore. La jupe est faite de trois volants bor­dés de ruban bleu Nat­tier.

J’ai reçu une lettre grosse de reproches. Une jeune lec­trice m’ac­cuse d’ou­blier « la petite classe ».

Vous oublier, fillette qui m’écri­vez si gen­ti­ment, grande fillette de qua­torze ans, déjà coquette et si ingé­nu­ment fille d’Eve! Votre maman, dites-vous, accepte par­fois de vous habiller selon

Un grand volant bou­lonné sur les épaules re,-couvre le petit cor­sage. Un nœud Nat­tier le retient à la taille. La char­lotte assor­tie à cet ensemble est gar­nie d’une cocarde Nat­tier.

Ainsi vêtue, gen­tille amie, vous aurez, j’en suis cer­taine, tout le charme ingénu d’un Greuze.

Louisa d'Haetbe. ’