de Sa­lomon, fille des puis­sants rois Pharaons, ne peut être répudiée sans l’éven­tu­alité d’une guerre red­outable avec l’Egypte.

Saba, la mort dans l’âme, décide de re­join­dre son roy­aume. Cepen­dant avant de par­tir, elle a une scène d’amour du­rant laque­lle l'héri­tier de David est son es­clave.

Après de nom­breux mois d’ab­sence, Saba ren­tre dans son pays et présente à son pe­u­ple son fils né pen­dant son voy­age. Les par­ti­sans du roi Armud sont sat­is­faits. Us croient que l’héri­tier qui leur est présenté est un de­scen­dant de leur sou­verain.

Cinq années passent et la reine de Saba décide d’en­voyer une délégation princière et son fils à Jérusalem, où règne le roi Sa­lomon.

L’arrivée dù petit prince David déclanche de

L’in erprétation est ex­tra­or­di­naire: Miss Betty Blythe est une jolie et trou­blante reine de Saba; Miss Craig sa ri­vale, na­turelle, cap­ti­vante et odieuse­ment cru­elle; Fritz Lieber, l’ac­teur shake­spearien, est ma­jestueux, douloureux, amoureux à souhait; le petit Pat Moore est gra­cieux, timide, joli. Il in­terprète avec un na­turel qui tient du prodige son dil­fi­cultueux rôle d’héri­tier de la couronne de Saba.

La mise en scène est un ravisse­ment- tran­scen­dant, un régal pour les yeux. Ja­mais je n’ai vu au­tant de splen­deur, au­tant de prodi­galité dans le cos­tume et dans le décor.

Le palais du roi Sa­lomon et sa salle du trône, aux plans mul­ti­ples, le tem­ple grandiose dans sa sim­plicité, la résidence royale du tyran Armud,

nou­velles con­spir­a­tions d’Ado­nias sec­ondé par Yashi. L’en­fant est fait pris­on­nier et en­fermé dans le tombeau des rois, tan­dis que les par­ti­sans d’Ado­nias livrent as­saut au palais de Sa­lomon.

La sit­u­a­tion est cri­tique et les fac­tieux seraient tri­om­phants si la reine de Saba, prévenue à temps, n’ar­rivait à la tète de ses valeureuses armées.

Ado­nias subit le juste châti­ment qu’il méri­tait. Le petit prince David, l’en­fant de l’amour, est sauvé mirac­uleuse­ment.

La reine de Saba a une dernière en­tre­vue avec Sa­lomon, le plus puis­sant roi de la terre, l’amant le plus mal­heureux de tous les temps et, volon­taire­ment, après les adieux, Balkis, la glo­rieuse reine' de Saba, re­gagne sa cap­i­tale, em­menant l’en­fant roi. Son sac­ri­fice et celui de Sa­lomon sont dignes de la tragédie di­vine. Ils prou­vent que l’Amour comme la Mort sont éter­nels.

la tour de David, haute et large, l’arène d’une su­per­fi­cie énorme, etc.

Suiv­ent les ter­ri­fi­antes courses de chars, les mou­ve­ments de foule de­vant le palais du roi Sa­lomon, la car­a­vane trans­portant de riches présents, l’es­corte de la reine de Saba, la récep­tion de l’am­bas­sadeur du pays aini, les bal­lets artis­tiques, l’arrivée des troupes sabéennes, le siège de la tour dè David, l’in­carcéra­tion du prince dè Sàba dans le tombeau des rois.

Ce film a coûté 800,000 dol­lars, paratt-il; cette somme ne sig­ni­fierait rien si ce film n’était touché par la main du génie.

Moïse, jadis, a fait jail­lir la source qui de­vait désaltérer son pe­u­ple souf­frant de la soif, Moïse, au­jourd’hui, a fait jail­lir le spec­ta­cle mag­ique qui de­vait intéresser tous les pe­u­ples souf­frant, trop sou­vent, les mau­vais films.

Mau­rice Widy.

Celui qui ne souf­fre pas de la crise

par Paul ANDRÉ.

La littéra­ture, et plus par­ti­c­ulière­ment la littéra­ture dra­ma­tique, -tra­verse unie période de con­fu­sion in­con­testable; on peut aller jus-qu’ià dire qu’elle est d’unie in­di­gence alar­mante.

La pein­ture passe par une. crise dont nul nb songe là nier l’acuité.

La musique se débat parmi les tur­bu­lences — in­dice de faib­lesse — de soi-dis­ant no­va­teurs qui cachent, en réalité, leur im­puis­sance sous des de­hors d'ex­trav­a­gances préten-dû-ment géniales.

L’ar­chi­tec­ture tâtonne, mal­adroite et Sou­vent laide, à la recherche de for­mules neunée à tri­t­urer éter­nelle­ment les styles des âges défunts; or, il y a il­lo­gisme et an­tipathie entre le décor de ces temps-là, mal­adroite­ment restitué, et les us­ages et les néces­sités du nôtre.

Tout cela, c’est l’an­ar­chie, l’hési­ta­tion; la faib­lesse .in­tel­lectuelle et imag­i­na­tive d’une époque, sous bien des rap­ports, Incohérente.

Alors, uni art neuf, jeune, li­bre- de toute tra­di­tion, dégagé de toute doc­trine toute faite, imprégné surtout de ce qui est l’es­prit môme d’uni siècle de ra­pidité précise, de méthode sci­en­tifique, un art ponctuel et il­limité en ses formes, est né.

'N’est-ce pas lui qui in­carne le mieux ce qu’il y a de désir, de froid idéal, de goût matériel, die sens mécanique de la beauté dans le génie des hommes d’au­jourd’hui?

De tous les arts, celui de -la cinématogra­phie est, pour cela, le seul qui ne tra­verse pas une crise. N’ayant point à se -re­nou­veler, é. se ra­je­u­nir, il ne connaît pas l’er­reur die tâton­ner: il va droit vers son) avenir, en 'mal in­ces­sant de per­fec­tion. 11 n’a d’autre be­soin que celui de se marier à l’es­prit même de son temps; il ne peut crain­dre de s’at­tarder,

d-e- se perpétue fané, anachronique, ou de s’anémier parce qu’il a trop duré.

Des per­son­nalités no­toires du monde artis­tique français ont été invitées à for­muler -leur avis sur l’état —- qu’unanime­ment on- es­time précaire — de la pein­ture, à l’oc­ca­sion de l’ou­ver­ture du Salon d’Au­tomne de 1921.

M. Frantz-Jour­dain, le président même du Salon, a déploré « le douloureux marasme ».

M. Louis V-aux­celles, avec une ironie amère, con­state qu’il y a crise parce qu’il y a sur­pro­duc­tion hâtive bâclée. « Tout le monde peint dit-il; tout te monde est pein­tre. .Te m’étonne que sur les pan­car­tes des ap­parte­ments on _ne lise pas: « Eau, gaz, pein-»- -tare à -tous les étages. » Il est vrai qu’il n’y a pas d’ap­parte­ments à louer... »

M. iSichœller s’ex­plique cela par ce fait que, selon, lui, « iil n’y a plus ni -tal­ent, ni génie, mais de l’ha­bileté ».

D’après M. Félix Val­lot­ton, il y a crise de 1-a pein­ture parce qu’il y a crise de la men­talité.

On pour­rait longtemps pour­suivre ces ci­ta­tions. On pour­rait en pro­duire nom­bre d’ana­logues touchant la poésie, te roman, la comédie, la musique. On n’en trou­verait pas con­cer­nant 1e cinéma.

De -tous les arts, celui-ci, neuf et qui recèle en­core presque tous ses trésors, in­ex­ploités ou in­con­nusj est le seul qui prospère et se per­fec­tionne.

Mais c’est pour cela qu’il doit s’ingénier à con­server un car­actère -es­sen­tielle­ment orig­i­nal et viser à s’af­franchir -to­tale­ment d’une sujétion, -d’une' analo­gie môme, d’une sim­ple in­flu­ence même que- viendrait lui ap­porter quelqu’un des autres arts d-e jadis, de ceux-là qu-q tout le monde à-pou près s’ac­corde à trou­ver fa­tigués, hési­tants et sans -claire santé franche.

Les imagés mou­vantes que- il-e fais­ceau lu­mineux des­sine sur l’écran ne sont pas des « ta-, bleau-x »; il ne faut pas qu’un pein­tre ait l’air -de les avoir com­posés; leur mou­ve­ment même, leur per­spec­tive ex­acte, la préci­sion de leur vie éloignent toute pos­si­bilité d’in­ter­ven­tion-du « col­oriste », du « met­teur en pages », du « psy­cho­logue », du « sen­si­tif » que l’on veut voir s’extéri­oriser sur -la toile col­oriée, dans le jeu figé des formes et des tonalités.

Muets, les per­son­nages du drame cinématographiques ne peu­vent être élo­quents ou

émou vaults que par leur mim­ique et leurs jeux de phy­s­ionomie. Ceux du théâtre im­pres­sion­neront avant tout par les mod­u­la­tions de la voix. Sans un geste, un 'héros de drame peut met­tre un monde de sen­ti­ments dans le tim­bre d’un seul cri.

Il est in­utile de pour­suivre le jeu facile de ces com­para­isons. Il est logique d’en; tirer des con­clu­sions: le cinéma, art af­franchi de tout ce qui ani­line les créateurs des autres œuvres, que la beauté, l'idée de plaire, 'le soin d’amuser, le souci d’émou­voir in­spirent, ne peut puiser aux mômes "Sources, user des mêmes procédés.

C’est pour cela qu’il est riche, op­ulem­ment niche, de cette richesse qui est celle des ter­res vierges, des cerveaux tout je­unes, des cœurs com­mençant â bat­tre, des sci­ences, à l’heure où on les décou­vre.

Mais‘ce qu’il lui faut, ce sont les ex­plo­rateurs hardis,, les éveil leurs per­spi­caces, les chercheurs avisés les créateurs ingénieux, sans lesquels il cou irait le risque de s’en­liser comme ses frères ca­ducs.

Il y a bien peu de met­teurs en «cène, s’il y en a, qui aient eu sous leur di­rec­tion, au­tant de célébrités mon­di­ales que M.

Edouard José. On compte parmi elles, Sarah Bern­hardt, An­toine,

Lina Cav­a­lieri,

Géral­dine Far­rar,

Elsie Fer­gu­son,

Norma Tal­madge,

Pauline Fred­er­ick, Anita Stew­art et autres.

M. Jose naquit à An­vers, en Bel­gique. Obéis­sant à ses in­stincts artis­tiques, il choisit d’abord la «arrière mu­si­cale et étudia le piano au Con­ser­va­toire de Paris. Mais la scène l’at­ti­rait, et bientôt il entra Tom Ter­ris,

au théâtre où il

pour­suivit pen­dant de longues années une carrière rem­plie de succès en France, en Bel­gique, dans l’Amérique du Sud et en An­gleterre. Il y oc­cupa différentes po­si­tions, entre autres, celle de régis­seur dans des troupes com­posées des

meilleurs artistes du monde.

M. José entra auCinéma comme met­teur en scène chez Pathé. Il y tourna de très beaux films, parmi lesquels on re­mar­que The Light that Failed, de Kipling, The B elo v ed- Vagabond, et The Iron Claw. Ue là il passa chez Art-craft, où ses su­perbes pro­duc-1 tions­deLa Tosca, Résur­rec­tion, Fe­dora, L o v e’s • Con­questetA'Wo-man of Im­pulse eu­rent un­bril­lant succès et le con­sacrèrent maître dans l’art de la mise en scène. Il vient de ter­miner pour Gold­wyn une série de films avec Géral­dine Far­rar comme vedette et tra­vaille en ce mo­ment pour la nou­velle com­pag­nie, As­so­ci­ated Ex­hibitors, Inc. à une pro­duc­tion avec la même étoile dans le rôle prin­ci­pal.

L'œuvre de Zola à l'écran.

L’œuvre d’Emile Zola a rel­a­tive­ment assez peu tenté les einégraphistes. En­core que l’on «doive souhaiter que les met­teurs en scène renon­cent à puiser leur (in­spi­ra­tion dans des œuvres conçues pour être lues, peut-on re­gret­ter que Zola ait été à ce point dédaigné par oeux-ità, qui sou­vent se don­nent beau­coup de mal pour trans­porter à l’écran, des ro­mans qui en seront motos dignes que ceux du Maître.

Ne croyez-vous pas qu’il y au­rait de beaux films à tirer de « Ger­mi­nal »; de « Paris » (ah! la course de l’an­ar­chiste traqué à tra­vers les tail­lis du Bois de Boulogne, et la prom­e­nade de l’Abbé sur les grands boule­vards, à la nuit tombante), de « La Faute de l’abbé Mouret » (ah! le Paradou vu par Abel Gance!)

ou de la « Bête hu­maine »? Au lieu de cela, nous lais­sons les Alle­mands

René JEANNE.

(Cinémaga z ine. )

L’ARGUS, met­tant à profit son expéri­ence et sa sit­u­a­tion ex­cep­tion­nelle, vient de pub­lier une nou­vel le édi­tion de « Nomen­cla­ture des jour­naux en langue française parais­sant dans le monde en­tier». Ce vol­ume précis sera l’aux­il­i­aire de tous ceux qui, chaque jour, out be­soin des lumières de la Presse Française.

DEUIL BLANC

La neige en avalanche S’étale sur les eaux,

La plaine est toute blanche,

Blancs sont les ar­bris­seaux.

Morne en son in­for­tune,

En sa pâle clarté,

Se pro­file la lune Dans le ciel ouaté.

Elle étend ses rayons Sur la plaine em­brumée En geste d’onc­tion Pour la terre inhumée,

Tan­dis que, lèvres closes,

Tombent, mou­vant rideau,

Les blancs bou­tons de roses Sur la terre au tombeau,

Ainsi que par brassées,

Muets dépro­fondis,

Des pétales de lys Et de pâles pensées.

Partout parmi les branches Bril­lent des gouttes blanches En cristaux étagés Comme des pleurs figés.

Plus de chants, tout est mort.

Dans la blancheur cha­grine Nos pensers sont au port Des deuils blancs de la Chine.

Sous le ciel en­dormi tombent si­len­cieux Les frêles pa­pil­lons mes­sagers de l’hiver,

Se posant sur le sol tel un linceul moelleux Paré de blancs lilas pour un mort qui fut cher. Ainsi sur nos es­prits tombent à flots pressés Les sou­venirs charmeurs du temps de nos

[ivresses.

Vains fantômes trou­blants dont lés es­saims

[glacés

Ap­por­tent à notre cœur leurs frag­iles ca­resses. Tombez, flo­cons légers, vierges dans vos blancheurs,

Tombez, di­vins rideaux, trem­blant dans vos

[pâleurs,

.Notre rêve vous suit dans le ciel et ses voiles Et vogue dans l’éther pur séjour des étoiles. Venez, chers sou­venirs, hanter nos jours ob­scurs Pour mener nos es­poirs vers les bon­heurs tu-

[turs. Ernest MEAUX.

ECHOS

On con­tinue à s’en­tretenir dans la presse alle­mande de la décou­verte de deux sa­vants de Prague qui au­raient résolu le problème au film en pa­pier.

Le procès Patty est tou­jours pen­dant. 11 pa-îaît qu’on n’ar­rive pas à com­poser le jury.

(Le Cour­rier cinématographique.)

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Parmi les pe­tits bon­nets, il faut dis­tinguer le bon­net de boudoir et celui qu'on met pour retenir, pen­dant la nuit, les cheveux fous. Aux pre­miers les fan­fre­luches et les den­telles, aux sec­onds la sim­plicité, co­quette tou­jours, amu­sante par­fois, des foulards noués en marotte ou des crêpes emboîtant bien la tête et retenus sur les côtés par un nœud plat qui nç blesse ni ne gêne. Les deux pe­tits bon­nets de nuit qui il­lus­trent le haut de cette page sont en tous points char­mants et pra­tiques. Leur grâce réside dans la façon dont le tissu est chif­fonné.

Les out­res vous of­frent la fan­taisie et la légèreté des den­telles, et les notes vives ou ro­coco des pe­tites

roses nichées de ci de là.

Pour le matin, lorsqu'on réveil Madame s'assied sur son lit pour lire son cour­rier ou dégus-v ter son choco­lat, vite sur les épaules laissées nues par la chemise de nuit molle, est jetée la liseuse, petit vêtement co­quet et con­fort­able. On les fait, ces liseuses, en crêpe de Chine, crêpe maro­cain ou crêpe Geor­gette; en Zénana ou en toile de soie, en tulle et en den­telle.

Les gar­ni­tures de ruban sont

Î>armi les plus jolies. Le cygne, e marabout, met­tent leur blancheur du­veteuse près de la peau et sont douil­lets et élégants. De belles broderies, des in­crus­ta­tions de den­telle, des flots de rubans, des bou­quets nichés parmi des volants sont au­tant de fan­taisies très féminines qui re­haussent la grâce de la liseuse.

Mais, si je dois avouer un goût tout per­son­nel, je dirai le charme du lourd crêpe de Chine blanc qui se drape en beaux plis, et qui n'a d'autre gar­ni­ture qu'une étroite bande d'her­mine qui en borde les con­tours. Deux larges ou­ver­tures lais­sent passer les bras, dans ce vêtement ki­mono.

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